Nuvens

Nada a dizer, somente o sentimento de um momento único, intraduzível. As nuvens pressentiam um holocausto que não presenciei. Estou a aprender como para todo o começo existe um fim que se constrói, como uma tapeçaria universal.

A Arte de Perder

Aqui está um poema que nunca encontrei numa tradução minimamente aceitável. O original em inglês é muito belo. Chama-se «one art». Perder é uma (grande) arte.

Uma arte

A arte de perder não é difícil de dominar,

Tantas coisas parecem encerrar o destino de

serem perdidas que a sua perda não é um desastre

Perde alguma coisa a cada dia. Aceita o incómodo

de perder as chaves da porta, a hora estupidamente perdida.

A arte de perder não é difícil de dominar.

Depois pratica maiores perdas, mais frequentes perdas,

lugares, e nomes, e onde pensaste um dia

viajar. Nada disto trará desastre.

Perdi o relógio de minha mãe. E repara! A minha última

ou penúltima adorável casa se foi.

A arte de perder não é difícil de dominar.

Perdi duas cidades, maravilhosas. E mais ainda,

alguns reinos que possuía, dois rios, um continente.

Sinto falta deles, mas não é um desastre.

Mesmo perdendo-te a ti (a voz que ria, um gesto que

amei) não devo mentir. É evidente

que a arte de perder não é muito difícil de dominar.

Embora pareça (escreve!) pareça um desastre.

Elizabeth Bishop

Na fronteira

Nada mais avassalador que viver na fronteira, qualquer que ela seja; a fronteira da dor, a fronteira da sanidade, a fronteira da fronteira. Viver entre o nada e alguma coisa. valter hugo mãe sabe...

peçam-lhe que venha tão

depressa, digam-lhe que

não durmo e que estarei

no telhado entristecida a

desbotar ao sol

incomodando os pássaros cada vez menos (...)

perguntem-lhe por mim e

se pode vir

para recolher o

meu corpo no fim

só bulido pelo vento

e se o vento é conjunto

de pássaros invisíveis ou seres

tão claros , escondam que sou

cruel, que fico a debulhar

anjos como flores para saber

se bem ou mal me quer (...)

meu amor inventado

ainda assim tanto demoras

quantas vezes te inventei

ao pé das

águas do lago e

imaginei que me empurravas

ladeira abaixo

para enfim

morrer de amor (...)

terás de perdoar a

tristeza do meu corpo, ele

não entende o que estou

a fazer

e se alguma vez me

vires nos teus sonhos

sacode-me a terra ao coração (...)

e faz-me sempre assim,

empoleirada nos telhados

a enganar os girassóis (...)

abençoo-te para sempre

e é assim que morro, corajosa

a escrever um livro de

amor sem chorar

O resto da minha alegria, Valter Hugo Mãe